Pespunte trovador

Puede que sin darme cuenta

haya hecho un trato con la palabra

y manchado en el papel

este corazón

entre funerales de renuncias.

Puede que a mi manera

haya hecho una amalgama de cenizas

un calendario obsoleto

y me haya dado una tregua en el tiempo.

Pero un día el destino abordó mi ser

celoso, arrancó de mi lengua los secretos

de ardores heredados

suspiros exhalados

en mi libro de poeta

al que pretendo dar muerte

en este preciso instante.

Cris.

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