Los sueños

Los sueños se escriben en el pasaje diario del caminar por la piel de quien es capaz de ver el cielo estrellado y visible que decora la vida.

No ha habido sueños no escritos, no saben de gramática, ni de academias, ni de méritos, son sencillamente llamados sueños porque al nombrarlos se elevan a esa categoría superior del mundo cotidiano.

Los sueños se calcan como las olas en la pluma de una gaviota. Como las manos del amante en las entrañas de un cuerpo exhausto,  rozando un cielo de admiración.

Son sueños también el paisaje del año que no ha pasado,  pero no lo son los que han nacido por la fuerza de la riqueza de la mirada oscura. Los sueños se sientan de frente como extraños mirándose fijamente,  esperando el ayuno humano.

Qué diáfana y sublime sensación es vivir en un sueño. Vivir en la tensa actitud de la espera haciendo acopio de experiencias y días.

El sueño también es mágico porque no se para en la rueda del inmovilismo, tiene ritmo, piernas, manos, observa y alza la voz,  haciendo su bagaje albergando sentimientos con brillo de besos y caricias, olorosas palabras.

Los sueños no tienen esa pereza acostumbrada del árbol muerto del olvido esperando a a ser polvo.

Qué indestructible y divina sensación es vivir en un sueño. Vivir en el útero de la memoria,  dando paseos por los ríos y cruzando orillas para echar raices en el aire.

Los sueños tampoco necesitan cambiar, no llevan la tinta de los hábitos ni máscaras del ser dormido que anda buscando quien sabe qué. Los sueños son más puros y limpios, llenos de absoluta verdad; porque son libres, porque han encontrado el nirvana de la transformación no deformada, porque han bebido la contrariedad de las palabras al despertar, porque acarician y se sumergen profundamente en el pasaje diario del caminar…

por la piel de quien es capaz de ver el cielo estrellado y visible que decora el día a día de la vida.

Cris 14/05/2015

 

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